Recuerdo mi llegada a Venecia por primera vez, en el otoño de 1963, de noche. Vengo de Florencia, y de pronto me encuentro en la plaza de San Marcos. La precisión de la escena es asombrosa: de pie, bajo los soportales, al contemplar la basílica apenas iluminada, tan petrificado y sobrecogido estoy que dejo caer la bolsa de viaje o, mejor dicho, se me cae se me cae de la mano derecha. Aún puedo oír el ruido sordo que hace sobre las losas. Enseguida comprendo que voy a pasarme la vida intentando coincidir con este espacio que se abre ante mí. […] Es un breve movimiento de todo el cuerpo, violentamente retraído, como si acabara de morir allí mismo y, en realidad, hubiera vuelto a casa. Estar fuera es quizás una ilusión permanente: tal vez sólo existe el interior y nos obstinamos en no saberlo. La noche (era muy tarde, no había nadie en la plaza ni en las callejuelas) propiciaba esta conmoción semejante a la que se siente en el hombro al disparar una escopeta. Detonación silenciosa, vacío, lleno, vacío, evidencia íntima.
Diccionario del amante de Venecia, de Philippe Sollers. Dibuixos d'Alain Bouldouyre.Traducció de Marta Pino Moreno. Editorial Paidos. p.13
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